poemas de Natália Nunes

     foto: Marina Passos

BIO 

Natália Nunes é mineira de Belo Horizonte. Mantém o blog de poemas autorais http://corpestranho.blogspot.com.br

Dança flamenco, fotografa e é fotografada.

CRÍTICA

O que fazer com imagens como "gamados em telepatias" ou "a adstringência das cicatrizes"? A resposta mais direta justifica este post: lê-las.

A verborragia é um dos métodos possíveis para se encarar, no corpo de um poema,  o óbvio de frente; o lapidar, a concisão a tudo eleva quando se trata de um poema.

Sob a égide do exacerbamento sentimental e lidando com o lugar-comum do sofrimento em metáforas de sangue, madrugada e entranhas, Natália Nunes constrói suas verborragias à la Herberto Helder sempre com a certeza de que as palavras sequer levam a si mesmas direito. É preciso empenho, mossa.

Parece lidar com a condição de que a poesia também pode ser o exercício do não dizer, ou isso está só em meus olhos de leitor, perdão, mas de qualquer forma há espaço em sua poética para a tautologia, para poemas que começam e terminam quase no mesmo ponto, neste exercício primeiro da linguagem que é precisar se anular até mesmo para seguir adiante, da “negra lua” à “lua do escuro”.

Felizmente, todo sinônimo é um quase: poesia e silêncio, texto e sua potência neste contexto.

POEMAS

vou te dizer que a minha nau é séria e que eu falhei.

que há muito tempo ninguém me olha

direto nos olhos e adivinha

o quanto de suborno deixei cair do decote

da migalha da voz o quanto de infração

cobre cada dádiva cada passo descoberto.

mas não há queixa.

*

arrasta

eu não vou dizer que mil grutas ferem caladas

que há fratura no espírito.

amanhã o sol cairá e lamberá o inverno das ondas

uma cintura de homem uivará porque escureceu

a mão de gânglios e rosa

a mulher e seu cimento e alumínio no torso

portas acesas nos rostos das madrugadas das sirenes

sem eternidade, nenhum anúncio de que era vinagre

e sal nos ossos e suas carnes esparramadas. a grama alta

as velas nas gavetas

a saudade ressurreta e sua cicatriz

não vou dizer

sobre o que vive e tem torto

mágico fatal seu ninho, sua pronúncia

*

te adoro te adoro te adoro te a

doro t e de nada adianta.

zarpou sufocado o talo com feição de amor

um amor infante amor infanticida mal nascido já surrado co'a epopéia [Tristão

foi soletrar quebrantos alternar Vaticano e vagina

foi deixar mansinho o inferno alugado que sua as vezes nas órbitas das [flores

a angústia daquele amor de maresia era mentir o formigueiro

era entalar o ralo com chicote e deixar

as minhas pernas vacilarem as minhas mãos capturarem bolhas

ao invés.

ao invés dos seus órgãos trêmulos e delirantes que caem e caem

dentro das margens desse corpo despedido

cresceu o buraco a cama virou fauna e flora e no escuro

não sabia mais te dizer homem

te trazer de volta duma infinita deliqüescência

que me apavorou. Tanto.

não sei contar se havia pobreza quando súbito veio. foi.

não sei se meu amor era um braço e se a dor ficou no corpo

se a dor era na falta que pendia no corpo porque era como vinha

uma grande falta de esperança urrando na carne

reverberando nas vísceras. aquele amor enxertado

no Tálamo da minha necessidade

a voracidade por te acoplar te acoplar

te fazer anexo me deixar anomalia

fez de mim hematoma, bagulho à deriva.

mas sequer te dei essa bagagem na saída

te deixei ir sem exílio, sem as fantasias com que te vesti no silêncio

sem saber que foste Videira que fui louca fui cã Isolda morta.

*

Invocatio

a minha entranha é alegre e ninguém sabe

a minha entranha delira e é óbvio e mesmo que meu corpo seja partido

que minha carne fique abismada

toda aberta em solilóquio

ninguém saberá dizer ainda que em profecia

qual é a separação do meu bruto do meu metabólico do meu ser vivo

do resto que trapaça

que pratica ontologia

*

Denderá

se nós fôssemos miscigenados, porão e léu matança ovulação

quem sabe teria sido fácil ver o rótulo ter contado os surtos

ter dado conta do álibi carcomido da separação encovada

meu deus, da loucura caseira torando, quem sabe

*

nada que não seja o tumulto

a veia cava da natureza

que desvirtua os modos os plágios que ilumina

tronos antigos rituais até que gosto

da adstringência das cicatrizes do doce das penas

de pavão escondidas do amargo da lama

do esperma do marisco do amargo do cuspe

do vergão entre as pernas do gosto

até que gosto quando apago a luz de lótus

e me deixo cometa partido meteorito

bruto preto nuclear aqui, no chão.

nada que não seja o delírio a pressa

que decapitei com anos de foice de calos

de olhos secos sobre as nuvens

orelhas miúdas, tripartidas solitárias nada

nada que seja tão cristais tão fórmico

tão inato quanto pés e sombras que regam

que distendem aveludam a saudade

da mandíbula o betume sobre o crânio

sobre o epicentro das chagas da Hidra

dos freios. o dente-de-leão que espera

anos-luz para deixar a semente e gritar verde

virar mato virar fada até que nada seja

outra coisa que não pólen ametista

liga metálica pulsação

era proprícia para a delicadeza de seus atos

que nada seja só e morra só

carcomido pela penitência do vazio

pelo sacrilégio do desperdício do cerne

do súber da linfa do miolo

não vale nada

que não seja a tentativa de tudo

uno. já são dez para as seis.

*

aliá

observa, a lua é negra hoje e eu não temo

que comigo não colabore o tráfego

que o cheiro do seu pescoço escape

da minha memória, do meu gosto de sal

que ainda é seu, misto

que ele fuja e penetre no repouso de outro antebraço

e calafete outras doutrinas e morra de frio, de sede

eu não temo, sorvo calma a espuma das suas marés

ainda que remotas, a textura das madrugadas e seus fôlegos

gamados em telepatias, narizes, abusos não cáusticos, lótus

a chama, viva, treme

e a lua do escuro olha.

§ postagem de lrp,